Enseñanza semanal, Matot Masei

Para pensar, compartir con amigos y llevar a la práctica.

EL PRIMER DÍA DEL RESTO DE MI VIDA

Un fumador me dijo una vez que dejar de fumar era muy fácil; él personalmente había dejado de fumar docenas de veces.

¿Y bien? ¿Se puede dejar algo (con éxito) más de una vez?

¿Puede un alcohólico en recuperación que todavía lucha por la sobriedad jactarse de su éxito en la conquista de sus demonios?

¿Cómo definirías a un drogadicto que ha recaído y que actualmente está limpio, pero que podría recaer en cualquier momento?

A un practicante de los 12 pasos se le enseña a no creerse nunca curado, sin importar cuántos años de borrón y cuenta nueva haya acumulado.
“Soy un adicto”, explicará, “y mañana, como cada día de vida de los últimos 23 años, me despertaré y lucharé contra mis deseos”.

Esta semana leemos sobre los “cuarenta y dos viajes que recorrieron los hijos de Israel al salir de Egipto” (Números 33:1). No parece tener sentido, ¿verdad?
Los judíos pueden haber hecho 42 paradas distintas en el desierto, acampado en 42 lugares distintos, pero sólo uno de los viajes, el primero, los habría sacado de Egipto.

En la filosofía judía, “Egipto” no sólo representa una tierra física poblada por judíos esclavizadores de la vida real, sino que también simboliza un concepto: la mentalidad esclava.
El nombre hebreo de Egipto, Mitzraim, está relacionado etimológicamente con la palabra Meitzarim, “límites”: esa construcción psicológica que te atrapa en un lugar, sin querer o sin poder liberarte de tus grilletes mentales.
A lo largo de la vida, uno se ve obligado a emprender una serie de “viajes”, saliendo de su zona de confort para enfrentar nuevos desafíos y conquistar nuevos territorios.
Sólo un cadáver puede decirse que ha completado su viaje.
Los seres vivos y sensibles deben tener su pasaporte a mano, listo para ser utilizado en la siguiente etapa de su viaje por la vida.
Los acontecimientos del pasado no son un equipaje con exceso de peso que te arrastra hacia abajo; Más bien, son las experiencias acumuladas de las que puedes sacar provecho, y que te ayudarán a sortear los nuevos obstáculos que se presenten.
Es posible que hayas luchado con unproblema en el pasado y lo hayas superado con éxito, dejando atrás ese cruce de frontera, por así decirlo.
Ahora hay un nuevo tú, que emprende un nuevo viaje y esas mismas habilidades de supervivencia que te han protegido hasta la fecha te servirán en tu nueva aventura.
Un adicto se despierta cada mañana, decidido a pasar todo el día superando sus tentaciones.
Cada día es un nuevo viaje en el que se presentan nuevos obstáculos que superar. Las habilidades y fortalezas adquiridas en batallas pasadas te beneficiarán en tu lucha actual, pero cada viaje es una lucha distinta, y cada nuevo logro te ayuda a escapar una vez más de la servidumbre de tu Egipto privado, hacia la libertad que te espera al otro lado de la frontera

LA PARSHÁ EN PROFUNDIDAD, de las Palabras del Rebe de Lubavitch

Esta semana leemos Matot y Masei. En Masei, Moshé relata los viajes del pueblo judío a través del desierto.
En relación con su campamento en el Monte Hor, la Torá nos brinda los detalles de la muerte de Aarón.
En realidad, esta es la segunda vez que se nos habla de la muerte de Aarón.
El primer relato aparece antes, en la porción de Jukat, que relata el viaje de los judíos hacia el Monte Hor.
Sin embargo, hay una diferencia entre los dos relatos.
El primer relato no da más detalles; el segundo nos informa que Aarón murió “por orden (literalmente “por boca”) del Señor”, es decir, que murió por el beso Divino.

Además, se nos dice la fecha de su muerte (“en el quinto mes, el primer día del mes” ‐ el primer día del mes de Av), el año (“en el año cuarenta después de la salida de los Hijos de Israel de la tierra de Egipto”), y la edad que Aarón había alcanzado en el momento de su muerte (“Y Aarón tenía 123 años cuando murió en el Monte Hor”).
Se plantea una pregunta obvia: ¿Por qué la Torá espera hasta la segunda referencia a la muerte de Aarón para darnos todos los detalles?

De hecho, incluir esta información en la porción de Jukat habría parecido una opción más lógica, ya que los eventos que relata son cronológicamente más cercanos al momento real de la muerte de Aarón.

Una de las explicaciones es que Masei siempre se lee en o alrededor de Rosh Jodesh Menajem Av, el Iortzait (aniversario de la muerte) de Aarón HaCohen.

En un nivel espiritual, el evento original que ocurrió en una fecha particular es “revivido” cada año.
En consecuencia, la Torá relata los detalles de la muerte de Aarón precisamente en Masei, ya que la semana en la que se lee coincide con la fecha real de la muerte de Aarón.
Así como Masei es relevante para la temporada en la que se lee, cada porción que corresponde a un día determinado es específica y oportuna; pertenece a ese día en particular y, por lo tanto, no debe osponerse.

Adaptado de Likutei Sijot, Volumen 8

UN MOMENTO

COLÓN, UN JUDÍO MARRANO
Los historiadores creen que Cristóbal Colón era un marrano que se embarcó en un viaje al Nuevo Mundo para descubrir un refugio seguro para los judíos perseguidos.
Esperaba encontrar oro para financiar una cruzada para liberar Jerusalém de los musulmanes y reconstruir el Templo.
Pensaron zarpar el 2 de agosto de 1492, 9 de Av, conmemoración de la destrucción de los Templos de Jerusalém.
Se pospuso el viaje debido a que consideraban de mala suerte navegar ese día.
Los estudiosos afirman que 5 detalles de su testamento que probarían que era judío, que son costumbres judías:

• dar una décima parte de sus ingresos a los pobres;

• ofrecer una dote anónima para las
niñas pobres;

• dar dinero a un Judío que vivió en la entrada del barrio judío de Lisboa;

• Instruir a sus herederos a usar una firma triangular de puntos y letras que aparecían en las inscripciones encontradas en las lápidas de los cementerios judíos en España;

• dejar dinero para financiar una cruzada para liberar Tierra Santa. Contrariamente a la creencia popular, el viaje de Colón no fue financiada por la reina Isabel, sino por tres prominentes Judíos.

(Jerusalem Post)

JUDAÍSMO PRÁCTICO

“LEYES DEL MES DE AV”

Desde que comienza el mes de Av, se disminuye en alegría.
Vale decir que desde el (5/8) al 10 (14/8) de Av tenemos prohibido
comer carne, beber vino (con excepción del día de Shabat).
También debemos abstenernos de
estrenar ni lavar ropa, no se construye algo que produzca alegría y además quien tenga algún litigio con un gentil, mejor es que lo trate de posponer ya que no es un mes propicio.

LOS 9 DIAS DE AV

El día 9 del mes de Av el primero (año 3338) y segundo (año 3829) Templo de Jerusalém fueron destruidos y el pueblo de Israel fue exiliado de la tierra de Israel.

Hasta el día de hoy estamos esperando la llegada del Mashíaj con la reconstrucción del tercer Templo de Jerusalém.
Tal como lo explicáramos en el número anterior estas tres semanas que van desde el 17 de Tamuz hasta el 9 de Av son semanas de semiduelo.

Desde el 1 de Av hasta el 9 se aumenta la tristeza por la destrucción del Templo, por este motivo acrecentamos el duelo absteniéndonos de comer carne y tomar vino (excepto en Shabat).

Está escrito (Ishaiau 66:10):

“Alégrense con Jerusalém y gocen en ella todos los que la aman, regocíjense con ella, la alegría de todos los que estaban de duelo por ella”

de aquí aprendemos que el que está de duelo en el tiempo que el Templo de Jerusalém está destruido tendrá el mérito de compartir con ella la alegría de su reconstrucción.

(Taanit 30:b)

LO QUE SIEMPRE QUISE PREGUNTAR

¿POR QUÉ UNA CONVERSA NO PUEDE CASARSE CON UN COHEN?

Una conversa puede casarse con un rey, con un profeta, con un rabino.
No tiene sentido decir que una conversa no puede casarse con un cohen porque son ciudadanas de segunda clase.
Cuando la Torá prohíbe un matrimonio, no es porque una de las partes no es lo suficientemente buena para la otra.
Es porque las partes no se corresponden entre sí. No son almas gemelas.

En el caso del cohen y la mujer conversa, las dinámicas de sus almas chocan, sus energías espirituales se contradicen, y por eso no pueden casarse.
La santidad de un cohen es hereditaria. Si tu padre es un Cohen, entonces eres un Cohen.

El sacerdocio es un derecho de nacimiento que no se logra a través del esfuerzo de una persona ni se merece a través de la rectitud. Es un honor que se otorga al nacer.
La santidad de un converso es exactamente lo contrario.
Es completamente ganada. El converso no nació judío.
Él o ella lo eligieron.
Logran el judaísmo por iniciativa propia y con su propio esfuerzo. Son almas hechas a sí mismas.
Estas dos almas, el Cohen y el converso, se mueven en direcciones opuestas.

El Cohen recibe su poder desde arriba. El converso crea
su propia energía del alma desde abajo.
El Cohen tiene la habilidad de traer bendiciones a otros, al igual que su alma le fue dada como una bendición.
El converso tiene el poder de la innovación, la iniciativa, de crear santidad desde cero.
Tanto el Cohen como el converso tienen una santidad impresionante.
Es un gran privilegio estar dotado con el alma de un Cohen. Pero, el alma hecha a sí misma de un converso tiene una profundidad de experiencia con la que la santidad heredada no puede competir.
Tampoco son almas de segunda clase.
El Cohen está coronado con un legado de generaciones pasadas.
Un converso crea su propio legado para las generaciones futuras.

El pueblo judío se enriquece por el mérito de cada uno de ellos.

Fuentes: Shaar Hagilgulim 34: 3‐4
(Las almas de los conversos suben desde Maljut)
Likutei Tora Koraj 55c
(Las almas de cohanim descienden de jesed)

MENSAJE PARA LA VIDA

EL HOMBRE DEL SHABAT

Dirigía a la congregaciónen el Shemá, recitando cada palabra con fuerza, precisión, dramatismo y terminando la frase sagrada: ¡Ejad!

Algunos lo llamaban respetable Abrahamson. Otros, cantor. Mi padre lo llamaba Jazan y se erizaba ante los otros nombres: esos otros nombres eran fríos y distantes para identificar a nuestro Jazan.
El Jazan Abrahamson era la persona más vieja que conocía, al menos eso parecía, con un pequeño bigote blanco y una cabeza de cabello blanco como la nieve.
Era pequeño y caminaba con pasos lentos y premeditados.
Su esposa siempre caminaba con él a la sinagoga, incluso los viernes por la noche cuando no venían otras mujeres a los servicios.

Ella era recatada pero más ágil y yo sentía que de alguna manera lo estaba protegiendo.
Era de Europa, con modales gentiles, del viejo mundo. Delicado y compacto en el habla y los hechos y presumiblemente también en el pensamiento, era infaliblemente cortés.
Llevaba un sombrero de cantor al estilo antiguo, negro, de seda, que se elevaba quince centímetros por encima de la cabeza y coronado por un sombrío pompón. Se colocaba el Talit suavemente sobre los hombros.
Ninguno de nosotros, los niños, tenía mucho que ver con él. Tampoco muchos adultos tuvieron mucha conversación con él más allá de un saludo respetuoso.
Se paraba en la plataforma frente al Arca cuando sacaban la Torá. Dirigía a la congregación en el Shemá, recitando cada palabra con fuerza, precisión, dramatismo y terminando la frase sagrada: ¡Ejad!
Mirando hacia atrás, puedo identificar lo que noté entonces: había una emoción controlada.
Hace algunos años, escuché que había sido tallador de diamantes cuando llegó por primera vez a Nashville desde
su país natal, creo que en los años veinte.
Aunque era bueno en lo suyo, tuvo dificultades para
encontrar un trabajo.

Finalmente, alguien le hizo una oferta. Trabajaría once horas al día, seis días a la semana, descansando el domingo.
Pero yo no trabajo en Shabat, protestó el entonces joven.
Si no trabajas en Shabat, respondió la única persona que le había ofrecido trabajo, no trabajas el lunes.
La personalidad refinada, que tanto recordaba a la elegancia de Europa occidental, miró a su futuro empleador: “Moriré de hambre en las calles antes que trabajar en Shabat”.

Décadas después, se convirtió en Jazan, cantor, de la sinagoga de mi padre. Supongo que la personalidad es tan profunda, debajo de eso está la esencia primordial.
Cuando no eres rehén de tu personalidad, de las costumbres que te rodean, puedes ser fiel a tu esencia.
El Jazan falleció hace más de veinticinco años. Muchos Shabat soy yo quien ahora está de pie ante la congregación y el Arca, sosteniendo la Torá y dirigiendo el Shemá.

Espero estar transmitiendo algo más que la melodía.
Algo que el Jazán transmitió sin jamás articularlo.
Esa delicadeza debe ser un marco adecuado para la piedra, pero nunca dominarla. Ese pulido debe realzar el metal, pero nunca hacerte dudar del metal.
Que debajo de todo eso debe arder un fuego en el vientre y una pasión del espíritu que las delicadezas nunca pueden sofocar.

Que envuelta en una personalidad sedosa debe haber una voluntad de hierro que, frente a la multiplicidad, la división, incluso la duplicidad, el grito suene claro, preciso y dramático: ¡Hashem Ejad! Di‐s es Uno.